Четыре времени души

Ну разве связаны стихи с погодой?
Дождь,
снег ли,
солнце -
знай себе пиши!
Но как в природе есть
сезоны года,
так есть четыре времени души...
 
Летнее настроение

Художник-солнце щедро светотени
кладет на запыленный холст дорог.
Асфальт клубится от прикосновений
горячих шин и загорелых ног.
Дожди едва намечены штрихами -
все время рвется тоненькая нить.
И душу очерствевшую стихами
Никак не может лето увлажнить.
 
Осеннее настроение

... А листья,
как бенгальские огни,
лишь на мгновенье вспыхнув,
отгорели.
Все дольше ночи,
все короче дни,
и все печальней память об апреле.

Седеет осень.
Облысевший клен
по-стариковски мерзнет за окошком.
И на ветру
прощально машет он
последним,
высохшим
листком-ладошкой.
 
Зимнее настроение

По земле на цыпочках скользил
Первый снег, почти мгновенно тая.
Первый -
после двух бесснежных зим.
Светлый -
будто легких чаек стая.

Чуть качались в воздухе дома...
Все казалось зыбким и непрочным.
В общем-то, еще и не зима,
Но уже не осень -
это точно.
 
Полнолуние

Когда луна кругла, как камень,
Уже готовый лечь в пращу,
Я вновь метлу свою ищу,
Чтоб полетать под облаками.
Взглянуть на землю с высоты -
Ну, как - без Мастера легко ли
Вам жить в земном своем расколе?

И желтолунные цветы
Прижать к себе... Заплакать тонко...
Потом почти поддаться сну...
Но вдруг, ломая тишину,
Завыть волчицей - на луну
С глазами мертвого волчонка...
 
Межсезонье

Затихло летних трав многоголосье.
Мы рвемся в город с надоевшей дачи.
Пасьянс на листьях разбросала осень,
И он сошелся - значит, жди удачи!

Цыганка напророчит дом казенный,
Но, слава Богу, вновь она обманет...
Былое замело уже поземкой,
А будущее все еще в тумане.

Сверчки забыли летние напевы,
И ждать сто лет нам до грозы весенней...
Но на стекле - дар Снежной Королевы -
Цветущий куст серебряной сирени...
 
Колыбельная Далилы

(Из цикла "Вечные Женщины")

Летят неумолимые часы.
Я ноши тяжелей не знала сроду:
Соблазн любви и преданность народу
Мной брошены сегодня на весы.

Да будет светлым твой последний сон,
Спи сладко, мой любовник златокудрый.
Едва забрезжит на востоке утро,
Я расплету семь кос твоих, Самсон.

Пробудит золотой пчелиный рой
В медовых прядях первый луч случайный.
Прошу, не поверяй Далиле тайну.
Молю, молчи, мой солнечный герой!

Должна я буду стражников позвать,
Как только твой секрет известен станет.
Ты одинок в чужом, враждебном стане.
Я так хочу тебя поцеловать,

Но разбудить боюсь. Увы, пора.
Мне нужно оставаться непреклонной,
А ты слова любви бормочешь сонно.
И бритва так безжалостно остра.

Вины моей прогорклое вино,
Вселился в душу демон вечной ночи
Мне в каждом сне твои слепые очи
Лобзать до самой смерти суждено.
 
Весенняя кантата

В лесу, покрытом первым робким пухом
Листвы, проснувшейся совсем недавно,
Большой олень с ветвистыми рогами
Трубил свою предсвадебную песню.
Он призывал пушистую подругу
На тоненьких игрушечных ногах
И с плюшевыми белыми ушами.
И вторили серебряные трубы
Лесного ручейка любовной песне.
Слетались птицы на ладони кленов,
И на пригорки выползали греться
Ленивые блестящие ужи.
Торжественна весенняя кантата!
И только маленькая олениха,
Его игривая подруга,
На зов любви никак не приходила...
Она лежала - головой на запад -,
И отражалось праздничное небо
В ее стеклянно-дымчатых глазах.
 
Весенняя сказка о счастье

Рыжий, рыжий, конопатый,
Убил дедушку лопатой.
Из детской дразнилки

Со мной жила девчонка по соседству -
Худая, рыжая и конопатая.
Ей вслед кричала ребятня окрестная,
Что, мол, убила дедушку лопатою.

Девчонка улыбалась независимо,
А по ночам в подушку слезы прятала.
И зажигала свет, чтоб не приснился ей
Старик, убитый ржавою лопатою.

И вновь и вновь проклятые веснушки
Рассматривала в зеркале внимательно,
А по утрам лицо, от слез опухшее,
Под краном мыла - долго и старательно.

И утешали девочку старушки
Со свойственным лишь старости терпением:
«Глупышка, если у тебя веснушки,
Так, значит, любит солнышко весеннее».

Перебирая тонкие косицы,
Она вздыхала тихо и печально.
Чуть вздрагивали длинные ресницы,
И девочка стояла и молчала.

Но вот однажды мальчик, лучший в мире,
Смущенно и немного неуклюже
Сказал ей у дверей ее квартиры,
Что он давно влюблен в ее веснушки.

В глазах ее мелькнуло недоверие,
Но сердце колотилось часто-часто...
И девочка скорей закрыла двери
И в первый раз заплакала от счастья.

И удивленно ахали соседи:
Худая, неприметная девчонка
Вдруг, словно в сказке, превратилась в лебедя
Из маленького гадкого утенка.

Все превращенью радовались искренне:
Такой красивой девочка вдруг стала!
Тогда-то и узнала я об истине,
Что нам для счастья нужно очень мало.
 
Прорезается голос...

Прорезается голос,
страшась совершенья ошибки.
Я пытаюсь постичь,
что от чувств заблудилось в словах.
Кто придумал назвать
скрипку просто и трепетно – «скрипка»?
Кто же зелени сочной
дал терпкое имя «трава»?
Кто нам первым поведал
о том, как рождается колос?
Кто сумел нашептать,
как июньские ночи тихи?
Просто тот человек
тоже, видно, опробовал голос,
Да и сам не заметил,
как вдруг написались стихи...
 
Капризный Ангел

Капризный Ангел мой не прилетает долго.
Забыл, как тяжело рождаются стихи?
Ах, если б прилетел - хотя б из чувства долга!
Ах, если б пожалел и отпустил грехи!

Я, правда, иногда бывала торопливой,
Не тратя лишних сил на поиск главных слов.
И говорила я, что цвет созревшей сливы -
Чернильно-фиолетов иль попросту лилов,

Что рыжий - апельсин, что плачем мы от лука,
Что небосклон высок, безбрежен океан,
Что сладок встречи миг и горестна разлука...
И что любовь, увы, сплошной самообман.

Ах, Ангел, прилети и распечатай губы,
Банальность заменить открытьем поспеши.
Пусть пропоют твои серебряные трубы
Не ради славы - во спасение души!..
 
На ладони у Бога

Золотая долина лежит на ладони у Бога,
От озерных зеркал пляшут зайчики по облакам.
И слова ни к чему, ибо слово любое - убого
В безнадежной попытке
описать принадлежность векам.
 
Муки творчества

Играют вновь слова со мной в «пятнашки»,
И я опять поймать их не могу:
Как передать словами запах кашки
И солнечный, лучистый взгляд ромашки,
И танец пчел над нею на лугу?..
 
Гитарный кот

Моей гитары «кот» мурлычет в старом кресле,
И струны, как усы, топорщатся с колков.
Быть может, это миг рожденья новой песни,
И я ее пою, хотя не знаю слов.

Наверно, стоит спеть про солнечное лето
Про невесомый снег серебряной зимы...
Или про то, что жил когда-то кто-то где-то,
И почему-то пел про то же, что и мы:

Про сладкую любовь и горькую разлуку,
Про медный листопад и капельки росы...
Я к моему «коту» протягиваю руку -
И то поглажу бок, то дерну за «усы».

Но «кот» мой терпелив - он знает то, что песня
Не может народиться без мук на белый свет.
И вынужден мой «кот» страдать со мною вместе -
Да, впрочем, у него и выбора-то нет!

«Гитарному коту» я повяжу на шею
Атласный красный бант, чтоб был красив и горд!
Как жалко, что порой найти я не умею
Единственное слово и правильный аккорд!..
 
Ноябрьские стихи

На лужах пузыри, как волдыри, -
Следы ноябрьских пьяных ливней рьяных.
И снегири, как будто упыри,
Кровавый сок рябины жадно тянут.

Но снег уже готов упасть к ногам,
И млеть, и таять от прикосновенья.
И, наконец, душевный «балаган»
Перерождается в стихотворенье.

_____________________________________________________
* Слово «балаган» на иврите обозначает «беспорядок».
 
Многоточия новых стихов...

Я хотела забыться в спокойном верлибре,
Я мечтала: угаснет огонь,
Но цветастая птичка-малышка колибри
Вдруг присела цветку на ладонь.

И цветок потянулся к ней каждой тычинкой
И стыдливо раскрыл лепестки.
И меня - не пойму почему - беспричинно
Вдруг покинуло чувство тоски.

И заполнила радость. И брызнули рифмы -
Серебристые, словно роса.
И недавно еще нерешительный, грифель
Вдруг решительно начал писать.

И на свет появлялись прозрачные строчки -
Я не мучилась в поисках слов...
Многоточья... Опять на листе многоточья
Ненаписанных, новых стихов...
 
Semper Tiro

Когда б не жажда познаванья мира,
Наверно, в мире не было б поэтов.
Я – вечный ученик,
Я – semper tiro
закатов синих,
розовых рассветов,
прозрачного дождя,
капели звонкой,
мелодии – единственной и чистой,
и широко раскрытых глаз ребенка,
и откровенья падающих листьев,
и тишины кружащегося снега,
сердец, самоотверженно горящих,
и Времени стремительного бега,
и песен – искренних и настоящих.
Моих стихов несочиненных строчки
Пока едва намечены пунктиром...
Но, слава Богу, далеко до точки,
И потому я ставлю многоточье...
Я – вечный ученик.
Я – semper tiro.

______________________________________
* Semper tiro (лат.) – вечный ученик

 
Весь этот мир – как на ладони

Венец Божественной идеи -
Весь этот мир, как на ладони:
От утонченной орхидеи
До скромных комнатных бегоний.

От светлячков в траве высокой
До ящерок в барханах зыбких.
От ног, изрезанных осокой,
До губ, изогнутых в улыбке.

От острых плавников акулы
До легких крыльев голубиных.
От эротичности Катулла
И до трагичности Марины.

От меди труб в огне сраженья
До тихих сонатин Скарлатти,
И от земного притяженья
До Е=МС в квадрате,

До поклонения Мадонне
Бессмертной кисти Рафаэля...
Весь этот мир - как на ладони,
В бездонной синеве апреля.