Я очень люблю читать рассказы японских писателей. В них столько глубокой мысли и красоты, что начинаешь по-другому смотреть на мир, присматриваясь к мелочам. Все это потом собирается в какую-то невероятную картину, образы на которой находятся в постоянном движении и обязательно несут какой-то особый философский смысл.

Весело отбивали каблучки красных туфель по тротуару, – их хозяйка спешила на работу. Они перепрыгивали через ступеньки, устремляясь вверх по лестнице, перепрыгивали через канавки и ухабы, они своей яркой окраской, словно фонарики, привлекали внимание прохожих. Но, представьте себе, этим красным туфлям было не менее двадцати пяти лет!

Вечер. Воздух теплый, не то, что утром, нагретый не особо щедрым осенним солнышком. Возвращаюсь домой после очередного рабочего дня. Захожу в метро. Спускаюсь по ступенькам на платформу станции. Подъезжает поезд. Бегу. Буквально влетаю в вагон. Прохожу в глубь и, держась за поручни, смотрю в окно, через которое быстро мелькают стенки тоннеля.